Hoy he visto un anuncio en la tele que me ha puesto de más mala leche de lo habitual. Me han dado ganas de romper el aparato, después de apagarlo, y después de escribir a los gilipollas a los que se les ha ocurrido hacerse publicidad de esa manera. Pues bien, acabo escribiendo eso aquí, y que les zurzan, o les metan una piña por el culo o les lleven a donde llevan a sus animales para hacerles lo mismo.

El caso es que soy vegetariano. No llevo mucho tiempo siéndolo, pero sí que es una decisión racional y meditada, y si soy vegetariano, lo soy por conciencia. Me gusta respetar a la gente, y si bien de vez en cuando meto puyas a la gente que come care delante mío, si hay confianza para ello, también dejo que me vacilen al mismo nivel, y respondo con paciencia a las mismas preguntas formuladas una y otra vez por distinta gente, aguantando posteriormente sus excusas para pensar distinto a mí.

Cual es mi sorpresa en esta vida tranquila, cuando veo que una empresa que vide de maltratar y matar animales para venderlos por piezas, viene a decir que soy idiota y que comer su mierda es lo mejor.

El video es este http://es.youtube.com/watch?v=ZlKMX__SjfU

No se trata de ser los guardianes de la corrección política. Odio la corrección política, pero es que odio más que unos Cabrones se dediquen a lucrarse mientrasa mi me llaman gilipollas. Por eso digo: Si a todo cerdo le llega su Sanmartín, espero que le llegue pronto a la junta de accionistas de la empresa que hizo tan denigrante anuncio. Por idiotas y por vivir de maltratar animales. Hasta que pidan perdón de rodillas.

 

 

a veces oigo voces

que me dicen lo malo que soy

y que una persona sucia

está buscando la forma de controlar mi alma

y mi mente

a veces se muda de cuerpo

y se funde con el universo conocido y desconocido

en ciertas ocasiones

también veo cosas que los demás no ven

salvo cuando mi psiquiatra

decide aniquilarme momentaneamente

con esa pastilla verde

un gusano salido de la nada

atormenta a las aves del estanque

entre ortigas

dia tras dia

de negro infinito

universo de ojos inyectados en sangre

y espirales vacías de plata

Los zares ya no volverán a este negro universo

de estrellas rotas

y cristales de copas quebradas

Más de 15000 visitas (de hecho más de 16000)... no me había dado cuenta por no mirar, pero es que esto tiene ya unos años...

La gente suele entrar por equivocación, pero también es cierto que gracias a este espacio he conocido a gente muy guay, esa gente ya sabe quién es.

 

¡Gracias a todxs!

De fondo, un solitario saxofón dorado

sonando a un anochecer de sábado

en esos días que ni siquiera hay fuerzas

para acallar las malditas voces

con uno o dos vasos de ron con algo.

Olor a café, y un libro de Anselmo Lorenzo.

Escribir

pensando en la Lucha

y en alguna mujer con olor

a anochecer de sábado,

y a veces en tí.

El viento siempre acaba erosionando las rocas más firmes,

y da igual que digamos que somos granito,

para él sólo somos carne de cañón,

pequeños insectos sin alas cayendo al vacío

en una espiral de ojos estelares

en un rincón pequeño y sombrío del espacio.

 

El viento acabará por erosionarnos,

y lo único que tenemos

es nuestra caída infinita.

Seamos pues, mientras caemos,

antes de desaparecer para siempre,

cuatro labios que chocan,

y a veces abarcan el univeso,

dos cuerpos que gravitan

alrededor de un espacio inexistente,

pero de color azul.

 

Finjamos que no caemos,

así, quizá por un instante,

podamos ser eternos.

 

(como siempre, pido perdón a los amantes de la poesía)

(o aplicaciones de la Relatividad Especial a un beso)

 

Quiero recordar

que fuimos luz aquel día,

haces de fotones

atrapados en un instante.

Mientras, el mundo corría.

La entrada se acaba aquí, el resto es una rayada.

 

 

No creo ser quién para habar sobre la amistad. Nunca me he sentido una parte importante de nadie, aunque si puedo decir que por mi vida pasan (más a menudo de lo que podría esperar) personas que tienen motivos para pensar que son una parte importante de mí sin equivocarse. Y como no creo ser quien para hablar de la amistad, hablaré de la decepción.

 

A veces, cuando decimos que alguien nos decepciona, utilizamos esa frase para decir realmente "Fulanito está siguiendo un camino que no esperaba de él", y en realidad lo que nos debería decepcionar es nuestro concepto de amistad, que hace que Fulanito sea valorado más por lo que esperamos de él que por lo que es.

 

El problema de las decepciones viene cuando se confía incondicionalmente en una persona, se la valora como es, a veces mirando a otro lado con sus defectos, incluso sin esperar que esas personas cambien, o al menos, sin exigirlo. Después de llegar a este punto, viene el momento de la decepción (afortunadamente en casos tan contados que sólo me ha pasado 2 veces en 22 años de existencia), cuando resulta que esa persona, en nuestro caso Fulanito, no era realmente quien creíamos. Esto es un palo, no sólo por la sorpresa que nos da tamaña diferencia entre lo que pensabamos y la realidad, sino por lo ciegos que en ese momento nos sentimos. Y es que Fulanito no tiene la culpa de mi decepción, sino que soy yo el que no ha sabido ver quién era Fulanito (y en el mejor de los casos crear otras expectativas sobre él o en el peor, alejarme). Todos tratamos de dar buena imagen, Fulanito obviamente también, no se le puede culpar de ello, sólo puedo culparme a mi mismo por no saber captar a tiempo esa distorsión.

 

No quiero hacerle un traje a Fulanito, yo no me creo no haber sido objeto de alguna decepción. De hecho suelo decepcionar bastante. No es mi culpa, cuando digo que soy una persona chunga, la gente no se lo suele creer, y luego tienen la cara de decir "¡Vaya, qué decepción!". De hecho, no se si Fulanito en realidad soy yo.

 

 

Lo siento si has leído esto por accidente, pero necesitaba escribirlo para dejar de rayarme.

 

 

Hace ya mucho tiempo que no me dignaba en escribir una miserable entrada ne el blog. Quizá no tenía nada que escribir, o quizá se me había olvidado, o algo.

El caso es que hoy me ha dado por aquí... quién sabe, quizá mañana me de por tirarme de lo alto de un balcón (mola ser erráticos, ehh).

Bueno, a lo que iba... creo que ya he escrito el 50% de las cosas que quería escribir antes de empezar a escribir, o sea, la mitad de este tostón. Pero me queda por decir lo más importante.

Hoy vi a un chaval pegando carteles con celo. Pegó uno encima de una valla publicitaria de esas que se ponen en los quioscos..., vamos que la pegó en el quiosco. Ese tipo de carteles se quitan con la lluvia, tirando de ellos y casi hasta mirándolos insistentemente... pero una señora, con aires de madre, le dijo:"quita eso". El chaval, pese a unas vacilaciones iniciales, obedeció, quizá por el tono autoritario de la señora (y porque no buscaba líos). Esto me da para una reflexión y casi media más. ¿Por qué el chico obedeció? ¿Por el tono de voz? ¿Porque no buscaba líos? ¿Porque le recordaba a su madre? En caso de que sea así... ¿Obedece en todo a su madre?

¿Por qué obedecemos? La obediencia es un valos sobreestimado. En algunos casos, obedecer está justificado y es útil... por ejemplo, cuando alguien está rescatándonos de un peligro. Pero en la mayoría, obedecer es renunciar a nuestra dignidad como personas, nos degradamos cuando renunciamos a elegir por el hecho de que alguien quiera hacerlo por nosotros (otra cosa es que nuestra opinion/intereses coincida con la otra persona, que no se trata de llevar la contraria, sino de ir a nuestra bola <by your own way>).

 

Por otra parte, ¿por qué la señora le dijo que quitara el cartel? ¿por tocar los c******? ¿Porque no le gustaba lo que ponía? ¿Por sentirse superior? ¿Porque pensaba que le hacía algún bien a los del quiosco? (eso no es cierto, ese tipo de carteles se quita solo).

 

 

Sin más, aunque la entrada es flojilla, algo es algo.

Un saludete.

No te atrevas a dormir.

Jamás trates de soñar,

no puedes extender tus alas.

Vives en una jaula

y tras las rejas

está la esclavitud.

 

Ya no recuerdo quién era,

una mañana de futuros cotidianos

una constelación de preguntas e ilusiones,

y aquí estoy

sangrando recuerdos de unas alas quebradas.

 

Si sólo puedo elegir

entre obedecer y estar loco,

no te atrevas a decir que soy libre.

En mi casa somos cuatro, mi madre, mi padre, mi hermana y yo. Ya se leer y todo eso. Ya se inglés y todo eso. Pero yo no voy a ahcer un master en Oxford, ni voy a ser un intelectual, ni creo que vaya a salir por la televisión. La misma televisión que nos ha endeudado hasta tres generaciones para que mi padre pueda ver la Champions League por vía digital; la misma televisión que nos dice que no existimos ningun/a de nosotrxs. Porque aquí, en España, sólo hay ricxs. Ricxs que lavan con Mistol y a lxs que le gusta vivir en este mundo con los electrodomésticos Bosch porque tienen una mansión en el campo; ricxs que comen "Brasador" de Maggi en un velero y que bailan como gilipollas porque comen con "Isabel" y las nuevas salsas Calvé; ricxs que compran sus trajes de primavera en el Corte Inglés por 1000 €, pero no tienen problemas porque beben Nestea y tienen acciones y plan de inversiones a bajo riesgo en el Banco Santander.

Mis padres también tienen una hipoteca en el banco. Nos mandan muchas cartas. Un día mi madre abrió una y se puso a llorar, lloró toda la tarde. Cuando llegó mi padre de trabajar también lloró. Dijo que no podía más, que se iba a quitar la vida. Aunque se suicidara no serviría de mucho, la vida de mi padre no vale nada porque no tiene un seguro de vida de Santa Lucía, de esos que salen por la tele. Mi madre compra en el Día, pero no es una mujer de hoy. Tampoco su cara y su figura son las de antes, pero va a seguir igual, porque mi madre nunca ha ido a Corporación Dermoestética, y eso que las mujeres de la tele se lo aconsejan todos los días. Tampoco tenemos un coche. Debemos ser de lxs pocxs que no tenemos un Galloper, porque en la tele dicen que son baratísimos. Mis compañeros del cole tampoco tienen un Galloper. Sus padres también tienen una hipoteca en el banco y también han llorado alguna vez. En realidad están hartxs de llorar. Y de trabajar.

Yo quiero a mis padres, pero no voy a ser como ellos. Mis compañerxs del cole y yo hemos visto que el banco del barrio es quien manda las cartas a nuestras casas (aunque no sabemos bien si nuestras casas son nuestras o del banco). Hoy vamos a quemarlo. Ya no llorarán más.

Al menos eso creemos. Si no, seguiremos quemando bancos, hasta que ya no haya más cartas. Creo que al fin y al cabo sí voy a salir por la tele...

 

 

(sacado de www.porlarevolucionsocial.blogspot.es)

Se ha creado un foro de debate de psicología crítica: http://psicritica.mundoforo.com

 

La dirección de correo del grupo es psicritica@gmail.com

 

 

Carta a l@s futur@s trabajadores/as del sistema de salud mental.

Antes de nada, hay que indicar que esta carta quiere tener como destinatari@s a tod@s aquellas personas que actualmente se encuentran en periodos de formación que supuestamente desembocarán en un ejercicio profesional enmarcado en el área de la salud mental (psicólog@s, psiquiatras, trabajadores-as y educadores-as sociales etc); respecto de aquellas personas que se encuentran estudiando estos temas con un interés meramente económico, morboso o que buscan algún tipo de reconocimiento social, tan sólo diremos que I@s declaramos nuestr@s enemig@s de antemano. A quien realmente queremos dirigirnos es a tod@s aquell@s que dicen querer dedicarse a estas cuestiones con la intención de ayudar a otras personas cuyos desequilibrios o patologías (o lo que sea) les han conducido a una situación de sufrimiento.

La intención de este texto es la de tratar de provocar una reflexión que creemos indispensable en todas aquellas personas que vayan a formar parte de las instituciones que configuran el entramado del Sistema de Salud Mental (SSM). Reflexión esta, que creemos que casi nunca se llega a dar, gracias entre otras razones a la complicidad de las autoridades académicas. La cuestión que planteamos, es que a I@s estudiantes de estos campos les falta un punto de vista fundamental a la hora de querer afrontar la problemática de la enfermedad mental, a saber: el del propio enfermo o enajenado. Realmente, éste es presentado a I@s alumn@s como un sujeto escindido cuyas consideraciones, palabras o sentimientos carecen de valor, excepto el que puedan tener para elaborar un diagnóstico de esos a los que la mayoría de psicólog@s y de psiquiatras son tan aficionad@s. Pues bien, aquí estamos para tratar de enseñaros, desde la condición de enajenad@s con la que algún simpático profesional nos etiquetó en su día, algunas cositas que jamás os dirán en vuestras aulas.

Para poder ser capaz de ejercer una actividad realmente terapeútica, hay que abandonar todo tipo posicionamiento que implique superioridad; se debe destruir el rol existente según el cual el terapeuta es un individuo lúcido y "entero" frente al pobre, descarriado y equivocado enfermo. Esa ayuda que pretendéis prestar (y que de todo corazón esperamos que lleguéis a prestar) supone una relación de confianza que obviamente no puede ser impositiva ni jerárquica. Esta relación de confianza es precisamente todo lo contrario a lo que se está practicando en las instituciones vigentes, ésta es una de las deficiencias que nos sirven como base para criticar dichas instituciones, y de paso hacer lo suyo también con los poderes académicos que prefiguran los valores que más tarde serán vigentes en los despachos, consultas y hospitales. Por tanto, lo que en primer lugar queremos pediros es que comenzeis por no asumir lo que sale de boca de expert@s, catedrátic@s y profesores-as como algo incuestionable y correcto; si así fuera, las patologías irían remitiendo progresivamente, en vez de desarrollarse de manera espectacular a la par de sus supuestos progresos científicos (tanto en el campo teórico como en el práctico).

Si vosotr@s que sois I@s terapeutas del futuro no afrontáis con algo de capacidad crítica los conocimientos que se os presentan en vuestras facultades, ni os preocupáis por ahondar en las contradicciones sociales, en buscar en nuestra cotidianidad los orígenes de la enfermedad (en las formas de producción, en la configuración del trabajo, en el estado de las relaciones sociales, en las actuación de las diferentes instituciones que rigen nuestras vidas -desde la familia, al SSM o el sistema legal- etc.) entonces por un lado nosotr@s lo tendremos igual de jodido que ahora, y por otro vosotr@s estaréis lejos de aportar esa ayuda que pretendisteis. En todo caso dispondréis de una serie de conocimientos y capacidades que servirán para mejorar alguna de las situaciones en las que podemos encontrarnos, pero jamás constituirán una herramienta eficaz con la que hacer frente a la enfermedad en cuanto tal, pues mientras que no se ataque a la situación que desencadena los síntomas, los terapeutas tendrán como principal función la de poner "parches" y poco más.

Posiblemente ya estéis adivinando a donde queremos llegar. Creemos que cuando una persona toma la decisión de estudiar unas materias concretas con la finalidad de ejercer en el ámbito de la salud mental, debe plantearlo teniendo en cuenta un conjunto de factores que a menudo (desgraciadamente) son tomados a la ligera, parece ser que con las "ganas de ayudar" es suficiente ... ejercer como terapeuta es una decisión política, supone intervenir de forma directa en la realidad en la que se vive, supone en definitiva un riesgo que nos tememos no todo el mundo está dispuesto a aceptar. De otra manera seréis lindos surtidores de medicamentos o aplicaréis perfectamente las terapias estipuladas en vuestros manuales, os convertiréis en un engranaje más de la absurda máquina nos discrimina, nos encierra, nos droga ... contribuiréis más a la perpetuación de la enfermedad que a su erradicación. No necesitamos que nadie nos juzgue, que nadie nos eduque, ni mida nuestras inadaptaciones basándose en los parámetros que su maravilloso mundo "normal" le ha proporcionado. Necesitamos vuestra fascinación por las cabecitas humanas, vuestro saber ... necesitamos que nos enseñeis a ver lo que no podemos, a hacer frente a nuestras dolencias.

Hace falta gente en el sistema de salud mental público que no nos llene la boca de pastillas nada más aparecemos por la puerta, nos gustaría poder solicitar ayuda libremente sin el miedo a ser despreciad@, o encerrad@, o a ser drogad@ sin más. Sabemos que algunas terapias pueden ayudar en casos concretos, sin embargo nos están negadas ya que lo más normal es que sólo se pueda acceder a ellas por medio de terapeutas privados ... y ya se sabe, su saber tiene un precio que sólo unos poc@s pueden pagar (como anécdota sin importancia podemos comentar que un apreciado catedrático de la Complutense aplica terapias cognitivas-conductuales al módico precio de 50.000 pesetillas la hora; seguro que el muy cabroncete está orgulloso de la ayuda que ofrece).

Si queréis ayudarnos venid con nosotr@s, luchad de nuestra mano, rechazad el mandato social de domesticación que habéis recibido, combatid junto a nosotr@s la violencia segregada por este "mundo normal", actuad como agentes de transformación que desenmascaren la represión que nos hunde en la mierda, asumid el riesgo.

Si no queréis complicaciones siempre podréis seguir yendo a la facultad, copiar apuntes, preparar exámenes y pensar en la fiesta del fin de semana ... EI problema
es que vuestra decisión tiene consecuencias reales muy dolorosas, y si seguís en el redil, algún día tenéis que responder a un millón de porqués y contestar que sois un@s mandad@s, que sólo cumplís con vuestro trabajo no eliminará vuestras responsabilidades. Decidid qué es lo que en verdad os importa, cuales son vuestras aspiraciones, elegir el bando en el que queréis estar ... con I@s enferm@s o con I@s dominadores, perpetuando las condiciones existentes o destruyéndolas e inventando unas que no ahoguen nuestra existencia.

A día de hoy ya hay una cuestión que es fundamental para el futuro de I@s estudiantes de psicología y de psiquiatría principalmente. Dentro de muy poquito se pondrán en marcha reformas universitarias que afectarán de lleno a los estudios que hasta ahora se han venido cursando. Estas reformas giran en torno al controvertido Informe Bricall, en esencia se potenciará la participación de capital privado en las facultades y los planes de estudios de las mismas vendrán determinados por "las exigencias del mercado". Esta mercantilización de la universidad pública tiene unas consecuencias especialmente peligrosas en los ámbitos de la salud mental que no son demasiado difíciles de entrever: se fomentará la medicación salvaje (más si cabe de lo que ya se practica ...), que es realmente la gallina de los huevos de oro, la industria farmacológica introducirá aún más sus tentáculos en las facultades, afectando a los programas de estudios y ofreciendo becas de investigación con la finalidad de generar más dividendos y nuevos adict@s. Como podréis adivinar, al mercado poco le importan las terapias que no generen dinero, es decir aquellas que no contengan una medicación por la que haya que pagar, el estudio e investigación de las mismas podría en un futuro inmediato verse seriamente afectado; poniéndonos en el peor de los casos, parece ser que todo apunta a que el lnsalud seguirá una política de medicación masiva (lo cual se traduce en menos profesionales en el campo de la salud mental, puesto que es más barato medicar en serie que tener especialistas y tratar a l@s afectad@s de una manera continuada y seria) y el resto de alternativas quedarán cada vez más en manos privadas. Quién haya tenido alguna experiencia con el SSM sabrá que estamos lejos de estar tan sólo imaginándonos supuestos, lo que amenaza tan solamente es una radicalización de lo que ya está ahí: diagnóstico y medicación en 30 minutos, 3 semanas para obtener una cita en un centro de salud mental, sesiones de 15-20 minutos una vez a la semana etc. La única manera de alterar el futuro es cambiando el presente, y eso nadie lo va a hacer por nosotr@s. Tenedlo en cuenta en la próxima huelga, en la próxima manifestación, cuando penséis que realmente esa historia no tiene que ver con vosotr@s.

Desde luego que en los tiempos de apatía que corren tenemos todas las de perder y todo lo comentado anteriormente parece destinado a caer en saco roto, pedir a la gente que se haga este tipo de reflexiones puede parecer desperdiciar el tiempo. La rebelión no está de moda, eso ya lo sabemos, pero entended que a nosotr@s nos va la vida en ello.

¿Alguna vez has creado algo bonito?

 

¿A qué esperas?

 

Extraído de la Web de la Confederación Nacional del Trabajo (CNT):

 

La CNT ha puesto ya el asunto, desde luego, en manos de sus servicios jurídicos, pero si la SGAE cree que nos vamos a conformar con enfrentarnos a ellos en los Tribunales, está muy equivocada. Por supuesto que responderemos a la demanda –el no hacerlo en el breve plazo establecido para ello sería tanto como rendirnos y darles la razón a los contrarios– pero no acabará ahí la cosa, ni mucho menos. Consideramos la demanda un acto contra la libertad de expresión, y un ataque a la CNT en su conjunto, y responderemos adecuadamente.

Para la CNT se trata de un casus belli y usaremos todos los medios legales que estimemos oportunos, que son muchos más que el mero hecho de ir a los tribunales como ellos hacen. Nuestro principio básico es la Acción Directa (es decir, la solución de los problemas por los propios afectados; en este caso, la CNT en su conjunto), y le vamos a utilizar ampliamente. Se va a conocer a la SGAE mucho más aún en todo el país, e incluso en el ámbito internacional. Que no lo duden. Van a tener noticias nuestras.

Aprovechamos la ocasión para manifestarnos en contra de ese proyectado canon digital, que no se ha atrevido aún a implantar el PSOE (por interés electoralista) y al que el PP se opone en estos momentos por ese mismo interés; al fin y al cabo, son dos caras de la misma moneda. Nos oponemos rotundamente a la voracidad recaudatoria de la SGAE ayudada por sus cómplices en el mundo de la política. Que tenga cuidado, porque –según el viejo dicho popular– la avaricia rompe el saco.

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Según palabras del Secretario General de la CNT, Fidel Manrique en una entrevista con Radio Klara: "La CNT no se va a callar y va a pelear el asunto".

 

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¡Animo compañeros! ¡Salud y Acción Directa! 

Si sólo puedo escoger

entre estar loco y obedecer,

no te atrevas a decir que soy libre.

Si sólo puedo volar

por dentro de unos barrotes,

no hables de mi libertad.

Por favor,

si crees que eres un hombre,

déjame vivir en paz.

 

 

 

 

El mundo se me queda pequeño.

No entiendo a la gente que piensa que "el mundo de los adultos" es tan "serio" y "complicado" frente a una vida relativamente sencilla y feliz de los niños.

Gran parte de los "adultos" que conozco tratan de evadir sus responsabilidades, que en los asuntos de interés alguien decida por ellos, sacrificar sus derechos y libertades por una falsa sensación de estar protegidos, creer que entes sobrenaturales afectan a nuestras vidas, tragarse las mentiras que dicen otros "adultos" para no tener que pensar, tener una sensación de control sobre otras personas, poseer objetos inútiles o desmesuradamente caros... podría seguir con una lista muy larga.

 

Creo que no hacen falta más comentarios.

Vacío en mi casa

mis horas vacías

la vida y el tiempo

se pasan, y ahora

estás perdida, y yo muerto

sangrando, impotente

queriendo gritar.

Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su Parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.

Me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.

Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví,
Yo me muero como viví.

Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un "hijo nuestro".

Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví,
Yo me muero como viví.


Yo me muero como viví,
como viví
Yo me muero como viví.

Dicen que me arrastrarán po sobre rocas
cuando la Revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy resulta necio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.

Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.

Yo me muero como viví.

 

 

Navegando por youtube, buscando videos musicales, fui a pinchar por pura curiosidad en un video que se titulaba algo así como "traumas psicológicos en la mujer que aborta" (no es exacto, pero es el espíritu del título y del vídeo en sí), y como prometía, era un vídeo católico en contra del aborto.

El vídeo consistía en un cura chillando mientras trataba de argumentar que el aborto es malo porque causa traumas psicológicos a la madre. Primero empieza utilizando la autoridad de un desconocido psicólogo o psiquiatra (qué mas da, si no ha investigado) de la seguridad social española, para posteriormente hablar del condenar a muerte a un inocente (porque para él matar a un inocente es mancharse las manos de sangre... está bien que puntualice el decir "inocente", para no estar argumentando tambien contra la guerra o la pena de muerte).

Sin más... se habría quedado en una divertida anécdota (por como chillaba el hombrecillo calvo, un pintoresco cruce entre sermonista dominical y telepredicador), si no fuera porque me dio por buscar que television rara era esa (PORQUE LAS LEYES TE PERMITEN ABORTAR, PERO ¿Y EL TRAUMA?¿Y EL TRAUMA?) y resulta que es un canal que al menos se autodefine como católico. Y es que parece que en américa no tienen la 2 para que les de la misa dominical (en tv polonia también la dan, en polaco, claro)... sino que los católicos también se suben al carro de la teleprédica, un jugoso negocio que mueve millones, no sólo de almas. Y es que desde que se que la iglesia invierte en bolsa, ya no me sorprende nada.

¿Por qué los católicos no van a pedirle explicaciones a sus obispos? ¿O es que el fin de sacar dinero (me da igual para qué), justifica los medios? Para eso que hagan clínicas de abortos, que sacan pasta y se manchan las manos de sangre inocente de la misma manera(porque nadie comete un crimen que merezca la muerte).

 

¿Somos lo ue somos? ¿O somos lo que los demás hacen de nosotros?

En otras palabras... ¿No somos acaso un fruto de lo que la sociedad espera de nosotros? (Medico, estudiante, mujer, hombre, conservador, anarquista, idiota, intelectual, gracioso...).

Si somos lo que la sociedad hace de nosotros... ¿Qué es lo que es nuestro y que hace que no seamos la sociedad?

Es imposible evitar el ocaso.
Siempre vendra el futuro aplastando,
y aunque los viejos corazones derrotados
suelen tardar en morir,
el tiempo y la vida los carcomen,
hasta que ya no les quedan sueños.
Ayer fuimos soles de acero,
y hoy nuestros ojos revelan
que, ya en vida, somos pasado.

 

 

( ia que uno se ehfuerza en ehcribíl sin fartas dortografia, como malamente puede, pueheso... criticalme, que odio que me hagan la pelota... y no eh ironia)

 

Ya que lo has leído, pues eso, que se agradecen comentarios tanto constructivos como destructivos, estos últimos un poco más.

 

No hay posible estrategia

ante el avance de la muerte.

Quizá muestre clemencia

ante una rendición deshonrosa.

Fin del mundo

únicamente queda tu recuerdo

tu fugaz imagen

una esperanza, quizá

rincón donde refugiarme

o ir a morir

 

Mientras caen las bombas fugaces

usurpando el brillo a las mismas estrellas

estremecedoramente asesinas, implacables, insomnes,

ruidosas como volcanes muriendo (y matando),

todos mis pensamientos confluyen en tí.

Eres tan bonita...

 

Ya casi no recuerdo el recuerdo de tus sueños últimos...

 

Veo tus ojos profundos en mi herida,

increiblemente humanos, desgarradores,

distantes, soñando el destino,

anticipando el final.

 

(de yo, para tú)

 

 

Te prometí (creo) una entrada y aquí está.

 

 

Espero que seas muy feliz.

Que tu viaje te haga crecer aún más.

Que al volver nos transmitas todo eso que aprenderás (seguro).

Que aguantes todas las pasteladas que te estoy escribiendo sin sentir ganas de pegarme.

 

Un abrazo

Hay pocas cosas en el mundo que me gusten menos que recibir una patada en los testículos. Una de ellas son los "derechos de autor".

Como muchos de los grandes males que azotan la humanidad hoy en día, los derechos de autor se remontan a una corriente de pensamiento (aunque bien pensado, mejor dejarlo en una corriente a secas), literaria y artística del siglo XIX: El romanticismo. No nos confundamos, el romanticismo tiene más que ver con gente pegándose estacazos con mástiles de banderas que con las flores que lleva ese hombre de gafas y temblores que va a declararse.

Y es que no hay por dónde agarrar semejante invento (aunque bien pensado, la exaltación del sentimiento nacional tampoco hay por donde agarrarla y la gente se pega de h****** con ella).

 

-Unos pretenden defenderlos simplemente porque se debe reconocer la autoría de las obras.

Pues bien, como invento del siglo XIX, tenemos que asumir que exceptuando en el breve lapso de tiempo que va desde que a un demente se le ocurrió semejante atrocidad hasta hoy, el resto de las obras no están sujetas a derechos de autor, sin ambargo, podemos comprobar como hay muchísimas obras geniales que han llegado hasta hoy sin ser plagiadas.

Por otra parte, es un gran desprecio a nuestro gran amigo Anónimo, dentro de cuya prolífica obra, que pertenece a la humanidad, se encuentran las más bellas genialidades.

 

-Otros dicen que de no reconocerlos, la producción artística/literaria caería en picado...

En fin, ¿Que sería de la Ilíada si los derechos de autor formaran parte de la Ley Natural, y no fueran un invento de unos pelamanillas? Basicamente no existiría.

¿Y cómo pudo Mozart componer sabiendo que podía ser plagiado?

 

 

Bueno, no escribo más que me caliento.

 

Salud

 

(está de sobra decir que esta entrada la puedes copiar tan fácil como seleccionar texto, dar a ctrl C, pasar a donde quieres pegarla y a Ctrl V)

 

   Hace algo más de un huevo que no escribo por aquí, y es que ya habrá más de uno (o una, que hay que ser políticamente correctos), que esté hasta las narices de las sandeces que suelto, y no se puede comparar esto, que al fin y al cabo puedes cerrar la ventana, con oir tonterías en persona. Siempre da más vergüenza decirle a alguien de carne y hueso que deje de dar la brasa. En fin, siento no poder estar tanto por estos mundos como para leer los espacios de mucha gente que he conocido por aquí, y que realmente merecen la pena...

   En estos dos meses que he pasado sin escribir nada, me ha dado tiempo a pensar, leer, y hacer todas esas cosas que hacen los intelectuales en sus ratos libres (y si son intelectuales de verdad, sus ratos sibres son muchos), sin embargo, excluyendo la lectura de nuestro amigo Demóstenes y sus Filípicas, el libro "Afilando nuestras vidas" y algún que otro tomo de Manga, la actividad intelectual más intensa que he tenido ha sido jugar esporádicamente al rol e ir a diario a clase (y copiar dictados de apuntes mientras haces otra cosa, como dibujar, perocuparte por cosas variopintas, o alcanzar el nirvana dejando la mente en blanco, no es que digamos un ejemplo de concentración, abstracción, o como se quiera llamar lo que hacen las personas que piensan). Por tanto, tengo excusa para no haber escrito mis pensamientos durante dos meses, el resto del año se explica con que no tenía tiempo/ganas de escribir.

   ¿Cómo voy a poder escribir, si cada vez que lo intento, todas las ideas que quiero poner el teclado quieren salir a la vez? Todas son igual de importantes y no merecen ser estructurdas, pero de no hacerlo así, el texto sería tan caótico que el resultado es el mismo que no poner nada. Sin embargo, no poner nada es más bonito que escribir cientos de tonterías sin sentido (aparente).

   Hoy quería escribir sobre el vacío de la vida. El tópico típico que sale en el Eclesiastés (un libro de la biblia): "vanidad de vanidades, todo es vanidad". Vamos, que llevado a este texto (ya que he decidido que por un momento el universo gire en torno a este texto*), diría que escribir no me llena, total... ¿para qué?

 

Quizá continúe...

Hay que ver... por no saber pronunciar un buen día una palabra, o quizá por pronunciarla a destiempo, acabamos haciendo cosas que no queremos hacer, y aunque no somos los PISTOLEROS que pacifican países, ni los de las bombas de fosforo blanco, o los de los artefactos que viajan en tren o avión... aunque no seamos ni siquiera unos vulgares choricillos que hayan apuñalado a una vieja para llevarnos su pensión a las venas, nos sentimos peor de lo que se sentiría un soldado al descubrir el valor de una vida humana. 

 

   No es que sea un crimen tratar de sobrellevar la vida lo mejor que se puede, no se ustedes, pero yo pienso en el día de mañana, en cómo pensaré mañana sobre lo que hice hoy, y a qué me veré obligado en el futuro por mis acciones presentes. Eso del Carpe Diem es una mierda, está muy bien vivir el momento, pero es que aunque no se ha inventado aun el DeLorean, estamos en un viaje permanente hacia el maldito futuro, que no es sino una acumulación de los errores pasados. Por eso al final de todo, está la decadencia... yo diría que el Final es la decadencia en estado absoluto. En definitiva, cada diá se comete un error, y eso si es un buen día y te has quedado en la cama, cometiendo el error de no disfrutar de un día de vida irrepetible.

 

   Por omisión también se peca, y mi pecado* fue no pronunciar unas palabras terribles de esas que te llenan la boca más que decir "ninfomanía", "estrambótico" o "paralepípedo", y te hace temblar pronunciarlas... casi estoy temblando de pensarlas. Ahora me he quedado mudo e inmovil.

 

   Ese es el precio de los errores pasados... y da igual que se lo advirtamos a quienes los pueden cometer. Igual que nos advirtieron a nosotros, que los cometimos, pondremos cara de pena, y trataremos de transmitir esa sabiduría que nos da el fracaso, pero es inútil. La vida humana seguirá valiendo una mierda para los que cobran por llevar fusiles, los que viven del terror (no solo los terroristas en sí), y los que nos dedicamos a tirar la nuestra propia por el retrete.

(Para el muro de un hospital de sangre).

                        I
Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.

Las drogas son una forma de control social.

La gente drogada no piensa con claridad.

La gente drogada se conforma antes.

 

 

Las drogas son una forma de esclavizar.

La gente que se droga depende de su dosis.

 

 

La política es una droga que nos evade de los problemas reales.

 

 

  No tenemos cultura, ademas de juventud reaccionaria y conformista, somos una juventud inculta. No sólo los círculos esos en los que se descargan politonos papichulos, y se prefiere tunear un coche a leer un libro... también están vacíos de cultura los movimientos contestatarios en los que se aborrega a la mayoría de los jóvenes rebeldes, para así conseguir, además de una mayor capacidad de aborregamiento de otros jóvenes, unos adultos completamente integrados y vacíos también (que ven indispensable deber dinero a una entidad bancaria para poder llevar una vida feliz). Solamente hay que mirar las gruesas de buenrollistas que escuchan al Bob Chao o a Manu Marley, siguen la religión del Che, y dicen "paz y amor" (amigos, eso del "doblepensar" no lo inventó Orwell, sino algún Jipi que ya fumaba yerba y se metía hasta lejía en las venas).  

  Y es que hay que ver lo que hace tener líderes, que sus palabras son como drogas. Pensar que seguimos la lucha de nuestro ídolo nos coloca, obceca y refuerza el volver... hasta que llega la sobredosis, o el ídolo cae (como descubrir que el Che era un maldito asesino de campesinos, o desear tener una vida propia como burgués).

 

 

No me gusta el corta-pega, pero este cuento supera mi aversión a tal práctica (al igual que las poesías que suelo colgar), así que ahí queda. Adelante comentarios...

No hay DERECHO a salir con miedo a la calle. No señor.

 

¡Qué vergüenza!

 

El tigre vengador nunca camina por las sendas de los hipopótamos traicioneros.

 

Si no va a pasar, ¿por qué espero a que ocurra?

 

Creo que soy dueño de mi vida... ¿Quizá no? Si no lo fuera, no notaría como quieren robarme pedazos de ella. Los bancos quieren mi trabajo en forma de dinero; otros quieren que deposite mi fe y dinero en sus cestillos, o mi voto y dinero en sus urnas y arcas; otros quieren mi tiempo y cerebro desde la televisión. Las drogas...

 

Y yo aquí con estos pelos.

 

El travieso tití jamás robará en la casa del cocodrilo de dientes afilados.

La fuente refleja a la luna de plata,

y con verdes destellos recibe el cuchillo

de cicuta, ortigas, albahaca y tomillo,

que tiñe las aguas de sangre escarlata.

 

La sangre rezuma de la tierra esclava

donde sólo pueden crecer los puñales.

El agua mansa con los ríos soñaba

y los sueños se quiebran como cristales.

 

 

 

 

Que los amantes de la poesía me perdonen.

 

 

 

 

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Y no venderme por una sucia hipoteca, o por lo que se tercie.

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¡Cómo pasa el tiempo! Hace más o menos un año, empezaba a escribir aquí, y en este tiempo han cambiado tantas cosas...

Espero poder seguir aprendiendo tanto como hasta ahora (o más) de los que pasais por aquí y mostrais vuestros pensamientos.

 

Muchas Gracias

¡Salud!

 

 

 

***-->jon

I.

Tened presente el hambre: recordad su pasado
turbio de capataces que pagaban en plomo.
Aquel jornal al precio de la sangre cobrado,
con yugos en el alma, con golpes en el lomo.

El hambre paseaba sus vacas exprimidas,
sus mujeres resecas, sus devoradas ubres,
sus ávidas quijadas, sus miserables vidas
frente a los comedores y los cuerpos salubres.

Los años de abundancia, la saciedad, la hartura
eran sólo de aquellos que se llamaban amos.
Para que venga el pan justo a la dentadura
del hambre de los pobres aquí estoy aquí estamos.

Nosotros no podemos ser ellos, los de enfrente,
los que entienden la vida por un botín sangriento:
como los tiburones, voracidad y diente,
panteras deseosas de un mundo siempre hambriento.

Años del hambre han sido para el pobre sus años.
Sumaban para el otro su cantidad los panes.
Y el hambre alobadaba sus rapaces rebaños
de cuervos, de tenazas, de lobos, de alacranes.

Hambrientamente lucho yo, con todas mis brechas,
cicatrices y heridas, señales y recuerdos
del hambre, contra tantas barrigas satisfechas:
cerdos con un origen peor que el de los cerdos.

Por haber engordado tan baja y brutalmente,
más bajo de donde los cerdos se solazan,
seréis atravesados por esta gran corriente
de espigas que llamean, de puños que amenazan.

No habéis querido oír con orejas abiertas
el llanto de millones de niños jornaleros.
Ladrabais cuando el hambre llegaba a vuestras puertas
a pedir con la boca de los mismos luceros.

En cada casa, un odio como una higuera fosca,
como un tremante toro con los cuernos tremantes,
rompe por los tejados, os cerca y os embosca,
y os destruye a cornadas, perros agonizantes.

II.

El hambre es el primero de los conocimientos:
tener hambre es la cosa primera que se aprende.
Y la ferocidad de nuestros sentimientos,
allá donde el estómago se origina, se enciende.

Uno no es tan humano que no estrangula un día
pájaros sin sentir herida la conciencia:
que no sea capaz de ahogar en nieve fría
palomas que no saben si no es de la inocencia.

El animal influye sobre mí con extremo,
la fiera late en todas mis fuerzas, mis pasiones.
A veces, he de hacer un esfuerzo supremo
para acallar en mí la voz de los leones.

Me enorgullece el título de animal en mi vida,
pero en el animal humano persevero.
Y busco por mi cuerpo lo más puro que anida,
bajo tanta maleza, con su valor primero.

Por hambre vuelve el hombre sobre los laberintos
donde la vida habita siniestramente sola.
Reaparece la fiera, recobra sus instintos,
sus patas erizadas, sus rencores, su cola.

Arroja los estudios y la sabiduría,
y te quita la máscara, la piel de la cultura,
los ojos de la ciencia, la corteza tardía
de los conocimientos que descubre y procura.

Entonces sólo sabe del mal, del exterminio.
Inventa gases, lanza motivos destructores,
regresa a la pezuña, retrocede al dominio
del colmillo, y avanza sobre los comedores.

Se ejercita en la bestia, y empuña la cuchara
dispuesto a que ninguno se le acerque a la mesa.
Entonces sólo veo sobre el mundo una piara
de tigres y en mis ojos la visión duele y pesa.

Yo no tengo en el alma tanto tigre admitido,
tanto chacal prohijado, que el vino que me toca,
el pan, el día, el hambre no tenga compartido
con otras hambres puestas noblemente en la boca.

Ayudadme a ser hombre: no me dejéis ser fiera
hambrienta, encarnizada, sitiada eternamente.
Yo, animal familiar, con esta sangre obrera
os doy la humanidad que mi canción presiente.

 

Miguel Hernandez

 

 

 

   Hoy en día, lo que no sale de ese aparato que todo el mundo tiene en su salita, excepto el que no tiene ni siquiera para permitirse comprar una salita (que viene a ser un 85% de humanidad), no existe. Quizá Internet empiece a hacer sombra a la lavadora de cerebros que el mundo desarrollado tiene puesta en un programa contínuo de centrifugado... pero por el camino que va, además de la televisión, también nuestro ordenador nos va a dejar el cráneo limpio y reluciente por dentro. Una duchita y lo tendremos como una patena.

   Si no ves la televisión... uff, si no la ves eres un mierdas... ¿a qué te dedicas en tu tiempo libre? ¡Rayad=! ¿De qué quieres hablar al día siguiente, cuando tu patrón (o patrona) esté enriqueciéndose utilizando tu fuerza de trabajo, con es= compañer=s pretendan mantener conversaciones mientras te cainizan con modernas quijadas de burro con forma de VISA, los muy trepas?

   ¿Y quién eres si no tienes un teléfono móvil? ¡Por favor! Es que ni siquiera se me pasa por la cabeza una persona sin teléfono móvil...¿Cómo le encontrarán cuando le llamen? Casi se nos ha olvidado lo bien que iban las cosas antes de que existieran los tonos, politonos, fondo-real, y las mierdas esas... aunque claro, eramos mucho más clónicos y clónicas, porque no podíamos personalizar esas facetas tan importantes para la vida social (curioso, la gente vive aislada entre ladrillos, y rodeada de artefactos de telecomunicaciones...). ¿Cómo ligaban los babosos y las golfillas antes de que existieran los chats?

 

AGH.

Maldito progreso. Como el progreso es sagrado, será mejor dejar de hacerse preguntas, no sea que pierda sentido el seguir "progresando" (aunque quizá nunca tuvo sentido).

Me invitó Trotter Lun hace ya un tiempecito... y ahora que tengo tiempo, pues lo pongo.

 

Reglamento:

El primer jugador de este juego inicia su mensaje con el título "5 extraños hábitos tuyos".

Las personas que son invitadas a escribir un mensaje en su respectivo blog a propósito de sus extraños hábitos deben también indicar claramente este reglamento.

Al final, debéis escoger 5 nuevas personas a indicar y añadir el link de su blog o diario web. No olvidéis dejar un comentario en su blog o diario web diciendo "Has sido elegido" (si aceptan comentarios) y decidles que lean el vuestro.

 

 

Mis 5 hábitos mas extraños:

1- Soy una persona muy desordenada, pero cuando el desorden me come, empiezo a ordenar todo, y NECESITO encontrar todo lo que pretendía ordenar, y soy incapaz de descansar antes de que aparezcan todos y cada uno de los elementos que tenía en mente, eso puede llegar a consecuencias insospechadas, pues revolver en todos los cajones acaba aumentando el desorden...

2-Cuando viajo a sitios nuevos necesito llevarme libros, aunque no vaya a poder leerlos, necesito llevar alguno conmigo, si no, el viaje no es lo mismo.

3-Los libros son sagrados, no se desordenan, no se maltratan, no se dejan al lado de vasos que contengan altas cantidades de líquido, no se come alimentos grasos o con la capacidad de manchar papel a su lado, no se fuma cerca suyo... se les debe mimar, hablar, cantar, y por supuesto, leerlos al menos una vez en la vida si les has puesto las manos (limpias) encima. Solamente se les puede subrayar con materiales que dejen marca permanente en situaciones excepcionales, y por supuesto... NO SE PUEDEN ARRANCAR LAS PÁGINAS. Si hay expectativa de usar el libro mucho, fórralo, cafre.

-¿Y dónde está la manía?-

Si no cumples eso con mis libros, puedes sufrir un accidente.

4-No me gusta que me interrumpan mientras estoy concentrado, pero lo que más odio es que me pregunten si estoy haciendo lo que me ven hacer (ejemplo: ¿Qué, jugando al ajedrez?). Que me interrumpan mientras estudio en la biblioteca es una excepción (me encanta).

5-Me encanta leer las octavillas, carteles y panfletos que ponen por ahí, sean del grupo/persona que sean. Si hace falta, se pueden echar carcajadas. También me gusta encontrar errores ortográficos, semánticos y gramaticales en esa clase de papeles (a veces es un verdadero crimen que hayan talado un árbol para dar soporte a  semejante escrito), llegando a veces incluso al punto de coger un rotulador rojo y señalar las faltas con círculo (solamente me ha faltado devolver el papel a quien me lo dió).

 

Los próximos invitados a participar en tan horrendo juego serán (lo siento):

1-Juanlu (Mon)

2-Tello (Babua)

3-La Chica que nos muestra Ítaca (Carmen)

4-Juls

5-Mi hermanito (Espero que actualice su blog para contestar)

  No entiendo por qué hay que darle un sentido a todo lo que se hace... ¿por qué hay que tener unas ideas claras, o creer en algo?

  Las ideas menosprecian al hombre, lo humillan... ¿cómo una construcción mental puede ser más importante que una vida humana?

 

  Nuestras mentes están enfermas, se empeñan en creer en cosas en las que no deberíamos necesitar creer... en lugar de emplear la razón, con nuestras emociones y deseos... creamos valores enfermos que no deberían existir y pasamos nuestras vidas creyendo que somos seres muy distintos a unas ratas de laboratorio*, simplemente por el hecho de creer que tenemos esos "valores superiores" pero en la realidad demostramos lo contrario, dejándonos engañar una y otra vez, siendo las ratas del laboratorio de vaya usted a saber quién...

 

  Sí, seguro que hay gente que ante esto piensa lo típico... "el hombre es capaz de crear la filosofía, la música, las matemáticas...", pero... ¿Qué has creado tu? (¿Qué he creado yo?)

 

 

  Solamente destruyendo día a día las ideas podremos acercarnos a lo que creemos que es una persona... lo demás nos acerca a la rata*.

 

 

 

*Las Ratas de laboratorio en un experimento de condicionamiento, por ejemplo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

No me gusta volver a la entrada anterior para reconceptualizarla y/o explicarlapero ante tal avalancha de gente que la encuentra pesimista (no sólo en comentarios en el blog) , voy a escribir más sobre ella.

 

Si a alguna persona le transmite pesimismo esa entrada, debo pensar que es porque se aferra a la posibilidad de que con un parche aquí, y otro allá, este sistema es viable, o quizá, si alguien se refiere a mi visión del mundo, no todo son flores y colonias anunciadas por tias cañon-escuálido (delgado, no tiburón), y el mostrar las sombras de una realidad con el propósito de eliminarlas es en sí un acto optimista, ya que refleja la esperanza de que es posible eliminarlas.

 

El hecho de que haya habido culturas igualitarias EXTERMINADAS por ell sistema que nos meten por los ojos en la tele, y del que formamos parte ya tecleando en el ordenador, es la señal de que es posible la vida fuera del capitalismo, de la globalización, de las dictaduras, de los politicuchos y de toda la mierda que se nos introduce en el cerebro a lo largo de nuestras vidas.

 

Si, esa entrada fue un mensaje de esperanza, claro... y espero firmemente dejar este blog un buen dia para irme, solo o acompañado a vivir fuera de esta SOCIEDAD ASESINA de la que ahora mismo participo. Si fuera pesimista... plantearía soluciones como "no se puede hacer nada", "habrá que arreglar todo poco a poco", o "dejame en paz, conciencia de mierda, no vamos a hacer gran cosa, es imposible".

 

Por todo esto tengo que decir: SÍ AL OPTIMISMO, PERO SÍ A BUSQUEDA DE LA VERDAD (SOBRE TODO SI DUELE).

 

Salud

  Un día más ahogando sueños en este engranaje de consumo y caos. Un día más mutilando mi dignidad al someterme al poder de unos pocos.

  Recuerdo a las tribus esquimales que se suicidaron cuando las obligaron a someterse al P**O sistema capitalista. Recuerdo a los millones de indígenas masacrados por este sistema, a las culturas destruídas y a las sociedades igualitarias que destruyó el poder.

  Otro sistema es posible, y la historia nos lo demuestra. No todos los humanos han vivido sometidos a instituciones de poder, y aunque no podían comer kiwis en invierno, ni tenían internet, eran más humanos que un europeo medio típico alienado por la televisión que deposita su voto cada cuatro años creyendo que es lo único que puede hacer para cambiar ligeramente las cosas.

 

  Un día más...

 

 

 

[...]

-Esto...

-Ey, cuidado, que yo soy una persona de ideales...

-Esto... si... umh... ¿Y a ti qué te importa?

-Déjame.

 

Hace tiempo queno escribo nada, quizá porque busco inspiración... quizá por simple pereza, o falta de tiempo... de tiempo... de eso quería hablar hoy.

 

 

   Hoy mismo asistí a una charla de eso mismo... tiempo y dinero. Quiero reflejar algunas ideas aquí, para reflexionar sobre ello.

   La sociedad en la que vivimos, deshumanizada y deshumanizadora nos imbuye de lenguaje, de pensamientos... pero ese lenguaje puede pervertir aquello que pensamos, si no reflexionamos cada concepto que nos viene dado.

Tiempo... el tiempo no existe... ¿Alguien ha visto el tiempo? Solo podemos decir que pasa, pero en cuanto pensamos en él, desaparece... y pretendemos medirlo, y no sólo medirlo, sino que hemos llegado a ponerle precio (El trabajo se cobra por horas). Moralizamos sobre el tiempo (malgastar el tiempo)... y en la sociedad actual, el tiempo, que es dinero, debe ser empleado en eso, en ganar dinero,  el resto es tiempo "malgastado". Incluso los ratos de ocio son de aquellos que pagan con dinero el tiempo... nos roban el tiempo, somos "esclavos asalariados".

   La televisión aliena nuestras mentes, nos hace vivir a ritmos vertiginosos, que no aguanta nuestro cuerpo, ni nustra mente. En la era de Internet, y de los telefonos móviles, estamos incomunicados... la puerta a la ¿realidad? es esa caja del salón de la qe salen imágenes de gente feliz, felicidad que contrasta con nuestras vidas... que nos crea carencias que supliremos comprando más y más, y para ello trabajar más y más, incluso descuidando la educación de unos pequeños que son consumidores en potencia... ya alienados de pequeños para entrar en la rueda mortal del capital.

   El tiempo no vale dinero, con lo necesario para vivir, sobra... ¿para qué trabajar más? Mejor vivir la vida, que malgastarla.

 

 Gracias a quienes me habeis animado a escribir.

    El tiempo lo devasta todo... ya casi no queda nada de aquellos que vivieron mucho antes que nosotros, incluso queda muy poco de aquellos que vivieron justo antes que nosotros, ni de los que siguen viviendo con nosotros pese a pertenecer de corazón a un pasado relativamente cercano.

    Un día seremos como ellos... un leve recuerdo que se pierde en las olas, que se difumina en la niebla hasta desaparecer.

    Lo que tengamos que hacer, es tiempo de hacerlo. ¿Para qué esperar a morir? ¿Para qué esperar a que otros lo hagan por nosotros? ¿Para qué esperar a no tener fuerzas?

    Debemos vivir plenamente... ¿Qué es si no la vida? ¿Una sucesión de momentos vacíos? La mía no.

¿De dónde sacar fuerzas para luchar cada día?

En la anterior entrada dije que prefería morir a vivir conforme con muchas cosas (y con otras que no digo)... que dilema... vivir o rendirse...

 

Vuelvo a hacer la pregunta... ¿Y tu, por qué te levantas cada día de la cama? Yo ya lo escribí en su momento.

No voy a renunciar a mis sueños, pese a quien pese.

 

 

¿Por qué unasola imagen, una sola palabra, una sola mirada... pueden expresar aquello que el cerebro lleva meses intentando asimilar? Imágenes oníricas que se funden en un diván, mientras sueñas despierto relatos de praderas, pájaros, horizontes curvilíneos de pieles lunares, de plata. Mares interminables, mundos mejores.

 

 

    Escribir en una pantalla en blanco no es fácil si no quieres llegar a escribir estupideces... muchas de las cosas que aparecen en este blog son un gran ejemplo... por eso mismo voy a pasar por un periodo de reflexión, en lo que reordeno mi vida en torno al curso académico, en que escribiré más bien poco (o quizá mucho, no lo se), pero sin ponerme el objetivo de escribir a diario (tampoco abandonaré esto).

 

   Gracias a las cinco mil y pico visitas (hasta ahora) y sobre todo a las personas que regresais asiduamente y me aguantais y me ayudais a crecer con vuestro punto de vista.

 

 

   Recuerdo aquellas conversaciones interminables sobre temas banales... esos días en que no tenía más preocupación que aquello que iba a hacer al día siguiente... y cómo se fueron transformando poco a poco en esta vertiginosa carrera contra el reloj.

   Ahora es imparable. Vuela.

   Nunca volveré a ser ese, aunque nadie podrá robarme la felicidad que me dejó (y pienso conservar).

 

¿Alguien piensa que hemos avanzado mucho como especie, como cultura, como civilización...?

   Los defensores del "progreso" incitan a la población, nos incitan a hacer diversas cosas y tener ciertos pensamientos que allanarán el camino a lo inevitable: El progreso. Se puede decir que hoy en día hay una especie de culto al progreso... pero ¿alguien sabe qué diantres es el progreso?

  

   Ruido de batir de alas, el sonido del arroyo, grillos, el viento que mueve las hojas... las estrellas miran en silencio, mientras el camino contesta a cada pisada.

   El motor de un coche solitario dos calles más abajo, una discursión a voces, la sirena de una ambulancia, luces en las ventanas de los imsomnes y noctámbulos, la acera responde a cada paso.

 

Soledad. Reflexión.

 

¿No es bonita la noche?

    El hombre que pedía en la estación se quejaba de que nadie le hacía caso, que todo el mundo pasaba, que se creían más que él, que no le escuchaban... ¿Es que acaso escuchamos a alguien? Pues seguro que si todos escucharan todo lo que me contó, podrían crecer un poco más como personas. No es oro todo lo que reluce, y no toda la vida es luz y color... una persona cuya vida ha estado llena de sombras, y aún lo está, que conserva brillo en los ojos es una experiencia que puede ayudar a crecer.

    Lo malo es que no sólo no escuchamos a aquellos que consideramos inferiores... es que no escuchamos ni a los inferiores, ni a los superiores, ni a los semejantes, ni a los diferentes y a veces, ni a nosotros mismos. Y eso que a nadie le gusta ser ignorado.

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve más
y un sendero solo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda
y un sendero solo de penas puras llegó
hasta la espuma

Sabe Dios que angustia te acompañó
qué dolores viejos calló tu voz
para recostarte arrullada en el canto
de las caracolas marinas
la canción que canta en el fondo oscuro del mar
la caracola

Te vas Alfonsina con tu soledad
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Y una voz antigua de viento y de mar
te requiebra el alma
y la está llamando
y te vas, hacia allá como en sueños,
dormida Alfonsina, vestida de mar.

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado.
Y los habitantes del agua van a nadar pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más
déjame que duerma, nodriza en paz
y si llama él no le digas que estoy,
dile que Alfonsina no vuelve.
y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido.

Te vas Alfonsina con tu soledad
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Y una voz antigua de viento y de mar
te requiebra el alma
y la está llamando
y te vas, hacia allá como en sueños,
dormida Alfonsina, vestida de mar.  

 

 

 

 

  

   Personalizar... que bonito es pensar que podemos hacer cosas únicas, que tenemos ideas originales y todo eso que nos quieren vender. En realidad si que podemos, aunque no es tan fácil como nos lo presentan desde la publicidad, internet, o cualquier otro medio.

   Todo esto viene a partir de la producción masiva de objetos en las fábricas... cuando se crean 2000 coches iguales, es necesario que se sepa que ese de ahí es el propio, y en vez de ponerle el nombre (demasiado obvio), se empiezan a colgar adminículos de los espejos interiores, y empezaron a crecer como setas los objetos en los salpicaderos. No sólo afectó al coche, sino a muchos de los objetos que salían de esas fábricas, aunque no a todos (a nadie se le ha ocurrido personalizar su cocina de 4 fogones, o una fregona, ¿no?). Muebles, ropa... todo aquello relacionado con la estética es víctima de nustra fiebre por mostrarnos distintos a los demás (porque claro, si fueramos distintos de verdad, no necesitaríamos proyectar una "imagen personalizada" en todos los objetos, febrilmente).

   No pretendo mezclar aquí la fiebre por personalizar los objetos, con la propia "personalización", la autoimagen, con la imagen de los objetos...

 

   Voy a ver cómo me las arreglo para poner el dibujo ese que todo el mundo pone en el encabezado de su espacio, a ver si lo personalizo un poco más.

    A veces me pregunto qué es la amistad...

    ¿Caer simpático a la gente? No creo. Tampoco puede ser un intercambio de favores, ni puro compañerismo... eso se llama camaradería. Contar con alguien para todo... quizá, pero ¿podemos realmente contar con otro ser humano, cuando no podemos contar siquiera al cien por cien con nosotros mismos?

 

   Gran incognita. Espero respuestas. La más original ganará un viaje imaginario a la cara oculta de la luna.

Cada Jueves, la Plaza de mayo vuelve a llenarse de alas blancas, reclamando justicia.

 

   Se fueron volando, como gorriones que alzan el vuelo por primera vez, aunque éstos no regresarían nunca.

   Fué en una mañana cuando todo ocurrió. Ellos iban de camino a sus ocupaciones. Algunos a sus fábricas, otros a la Universidad, o al periódico... dejando en casa a sus madres, a sus novias, a sus hijos, maridos, padres, deseos, planes, recuerdos... no sabían que ese día iban a surcar las nubes en el vientre de un águila de acero.

   Y ascendieron por el firmamento, como gaviotas, sobre el mar. Las olas les acogieron, cientos de rosas de coral nacieron en el momento del encuentro, y aunque muchos no lo crean, ese día dejaron de soplar los vientos, las sirenas callaron sus cánticos, y el Leviatán no se atrevió a salir de la profundidad de su morada. Aunque las olas se agitaban frenéticas, apenas hacían ruido. Todo era silencio, todo calma.

   Desde entonces todo merece un poco menos la pena. El cielo es menos azul, y el mar menos salado. Los árboles son menos verdes, aunque en otoño tampoco son tan marrones.

   Creo que un día volverán. Aparecerán por las puertas que dejaron un día abiertas en sus casas. Volverán con ese abrazo, y su sonrisa. Mientras podemos oirles en el viento, volando con las estrellas... quizá estén en esos ojos que luchan, y solamente quieran volver, cuando nosotros por fín sepamos dónde buscarlos, porque si la verdad se encuentra en algún sitio, seguro que allí moran ellos, ansiosos de volver a ver a sus madres, novias, hijos, maridos, padres... deseosos de culminar sus planes, de recordar, y de no caer en el olvido.

¿Es utópico el que desea conseguir cosas casi imposibles?¿Es utópico que haya gente utópica?

 

Sueños, sueños...

Cuchillos y realidades.

 

Quiero seguir mirando al mar... olas y coral, calma y tempestad.

 

¿Es utópico navegar entre tempestades?¿Lo es atravesar el océano?

 

Un sueño, mi sueño....

Un cuchillo y tu realidad.

 

Seguiré mirando las olas, se que quienes nos odian por decir que la tierra es redonda abandonarán, serán devorados por terribles tempestades, sueños de realidades y realidades de sueño.

 

Después, brisa, calma... oscuridad.

    Hay gente que dice que no debemos arrepentirnos de nada que hacemos, sino de aquello que no hacemos. Mienten. Quizá no debamos lamentarnos por el pasado, o gastar energías en modificar unos hechos que no tengan vuelta atrás, de los cuales nos arrepintamos... pero el arrepentirnos, ¿en qué es malo? ¿En que nos impide tropezar en la misma piedra por segunda vez?

    Si, reconocer un error y arrepentirnos por él supone reconocer que somos seres imperfectos, no ya físicamente, sino en la misma esencia de lo que somos, la parte de nosotros que manifestamos en nuestro compertamiento... y eso no puede hacerlo todo el mundo.

    Respecto a arrepentirse de lo que no se hace... ¿Qué diferencia hay entre elegir hacer una cosa, o elegir no hacerla? El realizar u omitir una acción es exactamente el mismo ejercicio de libertad que nos hace responsables, y por tanto proclives a errar, del que luego somos susceptibles de arrepentirnos. Personalmente veo más probable que alguien se arrepienta de haber probado la heroína a que alguien se arrepienta de no haberse atrevido (por ejemplo).

    Arrepentirse no soluciona el pasado, y pedir perdón por algo no repara el daño que pueda haber sido ocasionado, pero sin embargo ayuda a que en el futuro, ese error no se repita, ayuda a crecer, a ser más.

   Existen, respecto a cómo ven la realidad, dos tipos de personas: Las que creen que el mundo que les rodea y el que imaginan es tal y como lo perciben y piensan, los que piensan que su punto de vista es objetivo, y aquellos que saben que la realidad es algo distinto de lo que ven, oyen, y tienen en sus cabezas.

   Dentro de ambos grupos, la variedad de personalidades es inmensa, tan grande como personas se puedan encontrar dentro de ellos, aunque ciertamente comparten ciertos aspectos que permiten, con todo el dolor de mi corazón, clasificarlos en uno o en otro, en la medida que se posean.

   Mientras los primeros distorsionan la realidad, amoldándola a lo que quieren que sea (no olvidemos la frase de Cesar... "Libenter homines id quod volunt credunt"), los otros se amoldan a ella, tomando siempre una postura escéptica, que les hace menos proclives a manipulaciones de terceras personas, grupos, telepredicadores... vamos, que es más difícil que se conviertan en fanáticos de nada (con lo cual ganarían puntos para cambiar al grupo de los que distorsionan la realidad).

   Hablando de fanatismo, debo aclarar que es bueno tener la cabeza llena de ideas (plural), y no solamente de "nuestra verdad" (que normalmente es una mentira), o de la "verdad de cualquiera", que no se sabe cómo, ha acabado fanatizando nuestro frágil cerebro. Pensar implica ser escéptico, por tanto, cuanto más nos aferremos a una idea despreciando al resto simplemente por no ser nuestra idea, sin planteárnolas siquiera, más demostramos que nos duele pensar, más frágiles nos mostramos ante aquellos que si piensan (porque no nos engañemos... ese tipo que nos mete su política o su religión por los oídos, ese que solamente sabe agredir a los que piensan distinto a él... son unos mierdas intelectuales, aunque parezcan incluso gente fuerte... aunque defiendan su idea [singular] a la perfección... si no saben escuchar, no son nadie).

   No sólo de política vive el hombre, y es que pensar escépticamente nos vale para todo. No se trata de ser paranoicos, sino de intentar ver la realidad desde otros puntos de vista (objetivo realmente dificil, si no imposible...), eso nos ayudará a discernir quienes son nuestros amigos de verdad (aunque nunca lo lleguemos a saber hasta que no los necesitemos), o si esa persona "especial", realmente merece la pena, o si esa moneda que damos a ese hombre en la calle es para tranquilizar nuestra conciencia, o porque respetamos su modo de vida y/o queremos ayudarle...

   Como al final, por mucho que nos esforcemos, nunca vamos a ver las cosas como son, personalmente quiero pensar que no merece la pena ir por la calle con zapatillas de ballet.

   La vida es una lucha... no necesariamente contra los demás (que a veces también), sino contra nosotros mismos. Normalmente nuestro peor enemigo no es otra persona, y somos nosotros los que nos dirigimos solitos a donde otros no podrían, ni siquiera el más audaz de nuestros enemigos.

   Es una tontería ocultarnos esa parte oscura de nosotros mismos (siempre vamos a tener una parte oculta, pero de nosotros depende el tamaño), ya que solamente conseguimos que actúe a nuestras espaldas, es decir, que hagamos las cosas sin saber, porque como ya he escrito, es una parte de nosotros mismos tan legítima como aquella de la que estemos más orgullosos.

   Tampoco podemos quedarnos viendo como hay una parte de nuestra personalidad que no nos gusta. Podemos cambiar (pese a que algunos psicólogos digan que no). Es más difícil si se tienen 80 años que si se tienen 16, de acuerdo, pero aún así se puede mejorar. No vale con aceptarnos completamente, sino que después (y solo después), debemos intentar ser, por lo menos un poco, mejores.

   Aunque...¿Cómo hacer todo esto, si no nos dedicamos tiempo ni siquiera para pensar? Si no pensamos en nosotros mismos, o en los demás... ¿Cómo vamos a tomar el control de nuestras vidas?

   Hoy no tengo palabras... acabo de escuchar y ver el Concierto para piano Nº3 de Rachmaninov. Sin la música, la vida tendría menos color (cierto es un tópico, pero la música nos hace ser libres, aunque sea por un momento, incluso de nuestros cuerpos, de todo), no crea sueños, pero nos hace vivirlos como si ya fueran realidad. Habrá quien diga que es solamente una ilusión, que no es real... pero ¿Acaso los sentimientos no son reales? 

   Volar, gritar, reir, amar, oler, correr bajo la lluvia, campos de trigo, revoluciones y sueños, felicidad y sufrimiento (¿Qué sería de la una sin el otro?), intensidad, calma...

   Al final si que encontré alguna palabra, aunque desordenadas... y solamente haya podido revelar la punta del iceberg de lo que he sentido oyendo ese concierto y viendo el rostro de Horowitz mientras sus manos volaban sobre el teclado. Los sentimientos rehuyen o se transforman en notas... no en palabras.

    De un tiempo a esta parte, me molesta que la gente me sonría para caer simpática. No me gusta. Me da un mal rollo que se me ponen los pelos de punta... y es que para que alguien me caiga bien hace falta algo más que una sonrisa de oreja a oreja. Me da mal rollo sintonizar completamente con alguien... no me gusta que al estar hablando sienta la necesidad de abrirme en canal... y es que prefiero hacerlo cuando me lo dice la razón (o algo que se asemeja a ella), que cuando me lo dice esa cosa irracional que todos tenemos en la mente. Y es que existen maestros (y maestras) de la seducción, que mediante sus palabras nos hacen ponernos en guardia por un lado, pero mediante sus gestos nos cuelan un caballo de Troya, que pronto será nuestra perdición. No sólo los grandes políticos usan esas técnicas (y muchas otras)  para colarse en lo más recóndito de nuestra mente... también hay personas corrientes que tienen el "don" de hacer caer murallas mentales... y hay que saber cómo resistir a su acoso...

     Creo que me repito cuando digo que estamos cayendo en un estado de decadencia absoluta, donde la humanidad se deshumaniza, donde lo blanco y lo negro se llaman azul (para no ofender a nadie), y la más absoluta hipocresía reina en casi todos los ámbitos.

    Un ejemplo: La discriminación "positiva"... ¿Es que hay algún tipo de discriminación buena? Pues parece ser que demagogicamente hablando, si la hay... "vivimos en una sociedad machista que ha oprimido durante siglos a las mujeres, y dar ahora más oportunidades a las mujeres es justo" (y si no comulgas con sus ideas pueden ocurrir dos cosas... si eres un hombre, eres un machista retrógrado, y si eres una mujer, eres una señora con mentalidad del siglo pasado con la mente obnubilada por machistas retrógrados). Y es que parece que no queremos ver que hay otra postura... cuando la igualdad y la libertad son los absolutos, y no unad ideas de mierda creadas por personas que solamente quieren aprovecharse del vacío de ideas que existe, dejamos de ver el mundo en términos de "hombres", "mujeres", "homosexuales", "reaccionarios", etc... solamente existen dos tipos de personas: Los que se aprovechan y los que sufren ese aprovechamiento (porque las personas que mueren gracias a este sistema no forman parte del mundo, son "pobres").

    La progresía de hoy en día es así... mucha forma y poco fondo. Los jóvenes despotrican del imperialismo Yanki, mientras se emborrachan con calimocho (por supuesto, nada de pochocola... "que sabe a mierda"). Se quejan de la globalización mientras dan dinero a multinacionales, ya sea fumando, comiendo, o a la hora de comprar ropa... Despotrican también contra la Iglesia y los cristianos, sin darse cuenta de que sus ídolos y líderes son peores... Piden pruralidad de información y libertad de expresión, cuando los que nos alzamos contra ellos, contra el poder, somos callados rapidamente con un "eres un reaccionario cavernícola" (ya seas anarquista, socialista de verdad, comunista [también de verdad, no lo que venden por ahí], cristiano, o tiendas hacia la derecha).

    No hay que odiarles... simplemente hay que alzar la voz llamando a las cosas por su nombre. Libertad y justicia para todos por igual... lo demás son cuentos chinos. Embaucamientos. Mentiras. Mierda.

    Si existiera una verdadera libertad e igualdad, que los poderosos niegan y racionan, no haría falta que las minorías oprimidas (como la mayoría, la verdad), exigieran derechos especiales... simplemente no existirían esas "minorías" como tales, más que estadísticamente... Si el mundo funcionara...

 

   Me gusta clasificar las cosas. Te gusta clasificar las cosas. Nos gusta clasificar las cosas...

   ¿Por qué ese afan de crear tipos, subtipos y demás historias? Sí, para sobrevivir día a día nos es necesario, pero solamente hasta cierto punto. Está bien que clasifiquemos especies animales, palabras, objetos... (aunque con ciertos objetos no entiendo muy bien esa clasificación) ¿Pero quién nos da derecho a clasificar a las personas?

"Ese es un guarro", "ese un friki", "esa es una pesada", "ese es un listillo"... y estas son de las frases de clasificación más flojas que hay... las hay en cuanto a raza, profesión, ideología y cientos de chorradas más. Y lo malo no es que clasifiquemos a la gente, sino que usmos esas tipologías para explicar y predecir la conducta, como si fuéramos una mezcla de psicólogos y Rappeles.

   Pero lo peor no ha llegado aún... no sólo formamos "grupos" y "subgrupos" de personas... sino que encima lo hacemos desde el lado bueno... como diciendo "para gordos, mis cojones". Nosotros siempre somos los que tenemos autoridad moral para juzgar, nosotros siempre somos quienes respetamos todas las normas cuando hay que respetarlas, y solamente las infringimos cuando debemos hacerlo (y bueno... el resto, se olvida... je je je).

¿Alguien sabe de alguna ideología que diga que el que la profesa es inferior?

    Esta es una parte mezquina de nosotros mismos... los nacionalismos de cualquier clase, y patriotismos se incluyen aquí.

(No es un manual para ser feliz, no hay por qué hacerle caso)

   Las personas somos un cúmulo de derrotas... cada segundo que pasa sin que hagamos nada (por ejemplo, cuando nos enganchamos a ver ese programa de televisión que no nos aporta nada), es una derrota contra el tiempo... y no quiero decir que hacer cosas "inútiles" sea malo... siempre que al menos sean útiles en cuanto a que nos aportan felicidad.

    Me expreso mal... nada nos puede aportar la felicidad, ya que es un estado mental, independiente de cualquier cosa, que podemos resguardar, si queremos, pase lo que pase fuera (llegar a esa conclusión requiere perder [invertir]  muchas horas... quizá haya demasiadas cosas que hacer como para ser feliz...), pero lo que hagamos si que nos puede acercar a ese estado mental, que una vez experimentado siendo conscientes de ello, debería considerarse locura dejar escapar.

   La derrota más grande a la que nos enfrentamos es también la última, ya que "es la buena" (típico "quien gane esta, gana todas")... con la muerte sumamos todas las pequeñas derrotas, cada segundo desperdiciado... 

   Aunque claro, no siempre es así, podemos incluso ganar. Si vemos llegar el momento (más cercano o lejano), y podemos mirar a la muerte a los ojos y decirle "ya hice todo lo que tenía que hacer", habremos ganado.

 

 

(fotografía extraída de www.spaces.msn.com/members/mimundonegp , gracias)

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmando,

como un pulso que golpea la s tinieblas,

 

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

 

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, axfisiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

 

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

 

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

 

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

 

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

 

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

 

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica, qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

 

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

 

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

 

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

   Una persona a la que admiro mucho, porque fue una de las que me enseñaron a pensar (mejor o peor, me enseñaron), me dijo una vez, hablando de la típica frase evangélica "lo que habeis recibido gratis, dadlo gratis" (aclaro que no soy creyente), que las personas tomamos como derecho aquello que nos regalan... por ejemplo: Alguien nos regala... yo que se... un pastel cada día, y nos encanta. Un buen día se lo empieza a regalar a otro, dejándonos a dos velas... ¿qué pensaríamos?

   Llevando el ejemplo más allá (que se puede), podemos decir que nada de lo que tenemos es nuestro, pues nadie nos ha cobrado por nacer, cuando lo hacemos, nacemos sin nada... vamos, que si tenemos cosas, triunfemos o fracasemos, el 50 % del mérito no es nuestro...

   ¿Por qué tenemos tantos problemas para desprendernos de aquello que no nos pertenece por nuestro trabajo?

   ¿Qué tiene de atractivo recibir cosas sin aportar nada... ser un pozo sin fondo (vacío, claro)?

  

   Y aún hay gente que opina que la sociedad es una mierda... Pues vale, tiene cosas malas... como casi todo, pero eso sí, nos permite hacer autocrítica para mejorarla, y ya se sabe, para mejorarla, tendremos que devolver parte de todo lo que nos ha dado.

   Hola, me llamo como la bandera que ondea en la playa libre de liebres que corren por el campo verde donde pastan las ovejas, abejas, abejas que succionan el dulce pastel que voy a comprar con el boligrafo que tienes en esa mano. Yo antes era feliz con la lombriz que sale de la tierra que labraba. Era, era era... era... era un prestigioso prestidigitador psicologo y ahora soy un tejón que teje los tejidos del tejado, tejastejastejas.

   El androide medicamentoso del alféizar masca caminos que desharán las banderas.

-Dígame algo de su vida.

   Se la acabo de asesinar repetidas formas de vivir.

-Digame lo que se le ocurra.

   Estrambótico, merendero, confirmado, reafirmado, ventolera, mosca, libro, doctor, cartera, ventanilla, cortador, cantimplora, alcantarilla, gostrinando, mercantil, informático, no, confinado, mente, pensar, cocinillas...

-Basta

   ... circunloquio, arquetipos, tricolor, estereotaxia, vueça merçed, alfiletero, verdulera, mentirijilla....

   (Si pudiera parar... pero ¿Quién puede poner puertas a un río? El pensamiento se desborda, y  nadie puede detenerlo... y lo peor es que fluye tan rápido que no se le  puede alcanzar, arrolla)

   El mundo es un frío desierto de dolor y soledad. Los extraños te rodean. El aire se hace irrespirable por la multitud inquieta que hay a tu aldededor. Confusión, soledad. No sabes cómo salir de esa situación, y notas cómo las piernas van perdiendo el control, y sabes lo que va a pasar de un momento a otro, pero no lo puedes evitar. Notas sus miradas, cada vez más hostiles...

-¡No, es un producto de mi imaginación!

   No, no lo es. Quieren dañarte. Se acercan a tí porque te odian, y acabarás, quién sabe, envenenado en algún hospital... moribundo.

-Pero... pero...

   Mírales, te quieren robar el alma. Debes defenderte... no sirve de nada huir, ellos lo controlan todo, te seguirán y se enfadarán, y entonces no tendrán piedad, si es que ahora tienen algo... lo mejor es hacer como si no existieran. Ese café está envenenado. Te robarán los órganos esta noche. Ese cuchillo es para matarte ahora mismo. Ellos te miran porque se ríen de ti, del fatal destino que te aguarda, porque ellos lo saben, están todos contra tí... 

   Y tu... tu ya eres mío.

   Hay una cosa que no soporto... cuando dos personas discuten, y una, por sus argumentos, deja sin palabras a la otra... ¿y qué se le ocurre a la otra persona? ¡Difamar a su interlocutor!¡Como si el que tiene razón, tuviera menos razón al hablar por ser... lo que sea! Por ejemplo: -¿Y qué me vas a decir tu, que has sido un chapero toda tu vida?- Realmente indignante. Pues chico (o chica), si un chapero te hace callar la boca, no pierdas la poca dignidad que te queda... y lo mismo se puede aplicar a políticos, filósofos, tertulianos, mortales del montón...

 

 

 

   Una vez en situación... me pongo con la entrada... jejeje.

¿Se puede llamar rebeldía a vestirse diferente a los demás? ¿Se puede llamar rebeldía a escuchar música no-mayoritaria?¿Se puede llamar rebeldía a tener ciertas ideologías políticas?

 

 

   Rebeldía es pensar. Pensar independientemente del resto (si lo hicieramos al contrario, seríamos bastante manipulables, ¿no?). Rebeldía es soñar. Soñar tus propios sueños, no los de nadie.

   Solamente siendo rebeldes podremos ser plenamente libres, solamente siendo rebeldes podremos ser personas completas. Solamente siendo rebeldes podremos llegar a amar. Y para ser rebelde no hace falta vestir diferente, escuchar otra música, o profesar ciertas ideas (aunque muy a mi pesar, esas manifestaciones externas están bastante relacionadas).

 

¿Y tu? ¿Eres rebelde?

 

 

 

 

(fotografía extraída de http://spaces.msn.com/members/mimundonegp, gracias Nelly)

Gracias a MariusGirl he podido, por fin, poner estas viñetas en grande.